los magos también desaparecen

A veces,

llueve así, como ahora. En silencio--

ruidoso como es--cerrar los ojos

y solo,

solo,

solo

(todo pinche solo),

tan solo

ver estática. Las ganas

de desaparecer (sin morir, claro), 

se amontonan (como quien tropieza en un slam, en noviembre, con una mona en la mano. Y hay quienes sugieren que el ego es un puño apretado). Las ganas

de rendirse ante las olas

de la pulsión. Correr sin reserva o cuidado alguno, sin fingir consideración latente, correr de aquí al nitrógeno espacial. Pasando por el extasis, el horror, el absurdo y la disolución. 

Desaparecer

como el alarido de un chango en metanfetaminas, en la humedad indiferente de la jungla; como los caracoles de humo, de las chicas tristes fumando afuera del metro; como la sal,

en la lengua; como los pliegues

de la lengua, entre

los pliegues de la lengua. Desaparecer,

carajo,

como un cerdo con una granada en la panza, bailando sobre la cuerda floja, de un circo en CNN. Pero se me afloja la boca y con ello la capacidad para contradecirme, o para sopesar las dudas, como margaritas que acarician el pezón, hasta dormir.

En mis pupilas

marchan incendios y convicciones,

el peso bruto del peso bruto, un desplante de noticias y doctrinas

que se hacen

pasar por almohadas (ortopédicas). La melancolía se presenta, a la puerta, como hipoteca y un símbolo tras otro juegan a los encantados, a los crucificado y a los dados.

Quizás sean solo las ansias

por decapitar o ser, al fin, decapitado, pero aun no fumo piedra sobre las cenizas de la carne de cañón. (Esa que los buitres, de toda inclinación, se saborean sin presión). Pero la virgen

nos habla

mamando el lóbulo del oído,

ya tan acostumbrado a ser oído. En silencio--latoso como es--cerrar

los ojos

y solo,

solo

(todo pinche solo),

solo

preguntar

si en esa vasta oscuridad

llamada nosotros, 

aquel municipio que nombramos pecho

está o no habitado por algún diamante.