Adios, sala de espera, adios.

Soy el niño que conoce

el abismo. Aquel que escuchó la voz

del diablo --aquel que lo pudo imaginar

en detalle blue-ray. Soy aquel

que renunció al trono; pasa

que he preferido bailar

con los desahuciados en año nuevo, y leer

las biblias sin orden. Aunque

nunca quise ver cómo se hinchaban

los pies de las niñas prostitutas

por no poderse sentar en tres días, o el sonido del bat

cuando la madrina Eloisa injuriaba a la enfermedad sobre la piel

de otro pobre imbécil. Soy

el niño que renunció a la deidad; pasa

que he preferido el aullido del corazón desnudo. Así, a secas

sin traguito de limón, sin shot de garantía. Y no,

no tengo disculpas para los derrotados. Soy

el niño que no se basta, aquel

que se pierde entre la niebla de una ciudad chueca, sin limpiaparabrisas

para sortear el camino, abrumado por los espectaculares,

pero, sobre todo, aburrido por los tanto sabores de chicle.

Y sigo; mis pasos son de elefante en baile de salón, y no hay piedra

que no sepa quitar. Porque las gaviotas me han cantado,

entonando la geometría de una ternura incalculable. Y las nubes,

en su clara vorágine, me han contado

entre los vientos que las hacen

girar. Soy el niño

que se espanta con su propia sombra nada más: el diseño de los colmillos

apenas adiestrados para nutrir a los suyos. Soy aquel combate

que es risa insaciable,

 y las fichas para esta maquinita tan prontas a agotarse. Soy el niño

cábula: mis chistes pesados muerden con ansias mi propio cerebro. Y no,

las jeringas de insulina no bastan, ni los labios de extrañas, ni los trazos

de esta pluma. Soy el niño

con más alas que tiempo; aquel que apenas entiende

que la asfixia es la apertura de un espacio antes inconcebible

haciendo su arribo triunfal. Y no, no hay alfombra roja,

ni aplauso amotinado, ni el brío de lo temporal

que valide la estela de hoy. Soy el niño

que tú chingabas; aquel que ahora te sabe

deconstruir a placer. Y mis puños pesan. Soy el niño,

que ya no es; aquel que se hizo león en el monte, aquel ungido por azarosa saliva, aquel cuya mente es receptividad sin tregua. Soy aquel que ya no es niño. 

Soy solo un hombre. Y sí,

ella,

ella es mi mujer.